PATIO INTERIOR

Para contarte esta tierra…

2012-01-11T20:46:00.003+01:00

Paracontarte esta tierra que me sostiene podría

iluminartelos ojos con mis pasos por la dehesa,

en elamanecer mojado, cuando renazco del rocío,

de laarcilla y de la hierba, cuando me alimento

de lossenderos que bruñe el silbo dorado de la oropéndola.

Podríasalpicarte las pestañas con el efluvio calizo

de lasheladas y sombrías sonrisas del Huéznar,

que danaroma al roble y al cristal de estas palabras.

Osoplarte la frente como el anaranjado cierzo

queatiza los atardeceres de fuego de Hamapega,

cuandoel Sol aloque del otoño viene hasta la jara

desdelas murallas que sepultan el tiempo.

Sinembargo, no te contaría todo si no excavaran

estosversos los inicuos cimientos de lágrimas

quearañan los jornales para la vida de los hombres,

puertascerradas por boscosas leyes que desdeñan

losastiles del oficio, que pudren la veta de las manos,

lossurcos que labra la escarcha del olivar en los rostros,

lausura de la miseria, porque los de esta sierra no otean

máshorizonte que la incertidumbre de una cosecha.

Paracontarte esta sola tierra que me sorberá ese día,

acabohablándote de un edén lánguido y alejado al norte,

-justoen el orillo de la bandera blanca y verde-

al quelos vientos de la avidez, tristemente deshilachan.

LeopoldoF. Espínola, octubre 2011

(Cuadernos de Roldán, nº 72)

Invierno

2011-10-23T22:51:00.002+02:00

Hayviento afuera.

Es tiempode inquietud,

depersianas astilladas golpeando

sobre el silencio del sudor

que se esconde en elhierro
forjado de las rejas.

Es tiempode tierra débil

queguarda escrituras de fango;

de rocaesponjosa que escupe

su vidaen sudarios de musgo.

Hayviento afuera.

Es tiempode visillos

queinterrogan a la vida,

silenciosos,huidizos,

demurmullos que rozan

barandalesde respuestas.

Es tiempode esconder miradas

tras lamadera anciana de los balcones,

desusurrar en la penumbra gris

laoración pusilánime del miedo.

Leopoldo F. Espínola, de “El reloj de letras”

Azul y negro

2011-10-21T00:06:00.002+02:00

Todo escielo desde el color azul.

El marpuede ser cielo en lo lejano.

En lolejano la nube es

la espumade la ola que muere.

Puede elhorizonte dejar de ser cielo

para queel cielo sea mar

y lalínea de lo lejano borrada.

Puede elhorizonte dejar de ser mar

y el martornará a cielo en la mirada,

y el irisazul como el mar será cielo.

Bastará la nube en la cresta de la ola,

un veleroerrante en lo lejano

o laestela nocturna de la Luna

en laoscuridad del cielo eclipsado.

Elhorizonte, como el pez volador,

marcarásus lindes en el color azul

y en laesfera infinita el agua y el día.

Todo escielo desde el color negro.

La noche puede ser mar en una mirada,

en laprofundidad del pensamiento

oculto tras los visillos

de unalóbrega pupila en silencio.

Laoscuridad será mar y cielo

y lalínea de lo lejano será de seda cárdena.

No habrá frontera alguna a las estrellas.

No habráhorizonte marcando lindes

a los afligidos ojos navegantes de la noche,

ni veleros errantes como peces voladores

vadeandoel profundo mar del pensamiento.

Leopoldo F. Espínola, octubre 2011

Búscame

2011-08-02T02:20:00.001+02:00

Búscame junto al mástil del ciprés

y su llama negra puntiaguda,

reposado a su sombra estaré

descolgando de su luto mis recuerdos.

Búscame al final de las huellas

que mis años intentaron en la arena,

junto al mismo mar de las ausencias.

Estaré allí, escuchando sus voces,

alzadas entre el tamo de la espuma,

susurradas al sueño por la brisa.

Encuéntrame sobre el tronco varado

en la orilla maltratada de este río,

que sin hojas, enredado entre las cañas

se resiste a flotar en la corriente.

Escúchame aquí mismo…, ahora,

bajo el velo oscuro de la noche,

al abrigo solitario del silencio.

¡Es mi voz la que exhala cada verso!

Agota mis palabras con tus ojos

que me han devuelto al universo,

en la quietud, prendido de tus manos.

Rastreando el tiempo

2011-06-09T01:28:00.000+02:00

He vuelto a confortarme en la estancia

de la que escapa, cumplidor, el tiempo;

esa hornacina, que siempre está abierta,

trastero de silencios y añoranzas

prohibido a la rutina de los cuerpos.

He vuelto a sustentarme en la alacena

de todo lo que atañe a la nostalgia,

que el olvido libró de su tormento,

de su amnesia fatal y su ceguera.

He vuelto, abiertos los ojos de mi alma,

a la orilla del mar de los recuerdos,

tras el incierto rastro de mis huellas.

¡Qué soledad vivir en esta playa

despertando a cada hora, cada sueño

que adormeció el reloj bajo su arena!

Del libro El Reloj de Letras

Mi nuevo libro

2011-05-10T08:44:00.005+02:00

Hace demasiado tiempo, el niño que fui, al igual que el autor, tuvo el privilegio de una infancia relativamente feliz, viviendo y soñando los paisajes y lugares de nuestro pequeño pueblo serrano. Calles, luces, sombras, monumentos, forjaron un alma infantil que ahora, en los selectivos momentos de la memoria, se recuerdan añorantes y lúcidos.
Prologar los sueños y más cuando son de otro, no es en absoluto tarea fácil. Bien sabéis que los sueños son constante mezcla de fantasía y realidad, de temores y deseos, de anhelos y esperanzas. Sobre todo, esperanzas. Es por eso que cuando un sueño se convierte en realidad, se colman de felicidad los recovecos más profundos y oscuros del alma humana.
Tus sueños, tamizados del viento susurrante y recogidos a retazos en este magnífico poemario, ya se han realizado. Al menos, aquellos que
imaginaste siendo niño, entre labranzas y juegos, entre plegarias y cantos, entre risas desbocadas y desangelados llantos. Porque vivir es eso; reír y llorar, anhelar y soñar…

También aquellos que a la orilla del lejano mar atisbaste en los horizontes insondables del alma. Tus sueños se cumplieron en tus palabras inmortalizadas en el blanco papiro inmaculado; en los tiernos ojos del ser que suspira en su frágil cuna esperando que la llames… Esos sueños de los que ahora tus lectores participamos, anhelantes, impacientes.
No te preguntes más si eres poeta. Poeta eras desde que tus sentimientos infantiles eran colmados en algún desvencijado cuaderno desgastado o en esa, a veces, maldita hoja blanca que se resiste a contemplar lo que tu mano demanda dirigida desde el corazón. No te equivoques amigo, desde entonces tú ya eras POETA.
Lástima que a los demás, las musas, tan amigas del eventual olvido, tan escurridizas y esquivas, nos encuentren tan pocas veces preparados para el trabajo. Con las puertas del corazón cerradas de par en par. Afortunado tú, que durante un tiempo conseguiste retenerlas y las obligaste a parir contigo tu obra.
Poeta hondo y profundo, de mar y tierra, de cielo y aire, de luminosos arco iris y negras tormentas, en suma, poeta del alma.

Luis Narbona, 2011 (Prólogo de El Reloj de Letras)

En este enlace puedes descargarte el libro en formato e-book, o bien pedirlo en papel. AQUI

Vuelvo al pueblo

2011-05-07T17:57:00.006+02:00

NOTA IMPORTANTE

(Para escuchar el video coloca en pausa el reproductor de música DEEZER, al final del blog)

Vuelvo al pueblo, a lo rural,

aunque ya no sea tan rural

como aquel que aún pintan

en los lienzos del serón y la yunta,

de terrones, sudor y miseria,

de cascos que herraban los caminos

y besanas que peinaban el olivar.

Aquel del que escapé tras de unos labios

que deshacían el polvo bajo mis pies.

Aún así, es más rural que urbano,

(llaman progreso a esa pandemia

para la que no inventan vacunas)

y sólo esperar que dure así,

que resista a los relojes que viajan

en El Ave sin necesidad de cuerdas,

sin espacio para los que esperan

junto al crematorio del asfalto

como cauchos desdibujados;

y sólo esperar que dure así

hasta que vuelva a escapar de él,

si un día llegase a ser urbano

en exceso, para ser sólo un pueblo.

O, al menos, hasta que la vida

me deje sobrevolar sus campos

y la muerte me busque en él calmo,

y me lleve frío, tieso, certificado

con destino al jardín de las afueras

para yacer junto a su seriedad florida.

Pero, hasta entonces, vuelvo

a ser rural y puedo contarlo,

al menos por un tiempo.

Todo está tan turbio

2011-04-14T12:36:00.000+02:00

Todo está tan turbio...

La luz está debajo de esa piedra

que golpea con la voz de los poetas

sobre el alma disecada

de los que agonizan contra el reloj.

Ese extraño está tan enquistado...

Las tinieblas del dorado

ocupan el helado tórax

de los que persiguen restos

de una cena fría,

de los que no sueñan

más allá de las pestañas

de unas ausentes monedas.

Leopoldo F. Espínola Guzmán, abril 2011

Poema de amor

2011-03-31T00:22:00.003+02:00

Aunque ya hace unos días que la primavera entro en los calendarios y nos cambío el reloj de la energía, que no el precio, hoy he estado en Sevilla y parece que he viajado a otro continente, digamos más tropical. La gente en Sevilla anda ya en camiseta de asillas (como llaman los canarios a las camisetas de tirantas) y con las minifaldas, pero sin medias. Y yo me bajé del coche con la chupa de cuero abrochada... "¿Dónde va éste?" pensarían los que me miraban como si hubiesen visto a un extraterrestre. En fín, que ya es primavera y como el campo está empezando a cubrirse de colores, para no perder la costumbre, el corazón se me ha agrandado dos palmos y ha rejuvenecido un par de decadas, pero sólo él... Ahí va este poemilla "topical sapanhis" para las jovencillas, de mi cosecha joven...

Ya mi patio tiene flores,

ya crece la enredadera,

ya se visten de colores

jardineras y macetas.

También entrega el naranjo

al aire su lira fresca:

su manto de flores blanco

de azahar se espolvorea.

Hasta he visto mariposas,

bellas, como niñas bellas;

como niñas jubilosas

que por él revolotean;

y posadas en la adelfa

son como si recitara

la brisa hermosos poemas,

con el batir de sus alas.

Bajo su noche estrellada,

cuando el jazmín da su prenda,

se persiguen las miradas

y se encuentran las promesas.

Y vienen y van amores,

y besos tras de sus rejas

y caricias y pasiones,

y cosillas de parejas.

Y encima del velador,

cuadernillo, tinta, vela,

solitario está el corazón

que te escribió este poema.

Poema de amor..., poema.

Leopoldo F. Espínola Guzmán, marzo 2011

Por cierto, puedes vistar mi otro patio en

http://alasdealanis.blogspot.com

¿Por la Paz?

2011-03-23T09:35:00.002+01:00

(Con motivo de las manifestaciones

violentas contra la 2ª Guerra del Golfo)

Revienta mi naturaleza culpable

esta paz incontestable que chilla

el mundo y que por las calles acuchilla

la libertad. Tras la pancarta el sable.

En la boca "la paz", que suena amable,

que parece ofrecer la otra mejilla,

que hasta en labios del asesino brilla

y que tolera hasta lo intolerable.

Por la paz los insultos detestables

y las piedras ocultas en las manos.

¿Pacifista o hipócrita miserable

que hace guerra por la paz de los humanos?

Es su paz partidista, disociable

y la armadura que protege a los tiranos.

Leopoldo F. Espínola Guzmán, marzo 2003

Tengo miedo

2011-01-09T01:27:00.002+01:00

Tengo miedo de que dentro de mí

la luz directa en mis penumbras

se haga fuerte y brote en cascada

arrasando la endeble arquitectura

de agua y tiempo sobre la que me acumulo.

Y que dentro de mí crezca esa calma,

desafiante, de exilios, de memorias vanas,

y acabe mi cuerpo despoblado,

indigente, desierto de abrazos,

cubierto de miradas.

Tengo miedo de volar eternamente.

Aquel Portal de Belén

2010-12-30T00:27:00.001+01:00

Adornos de Navidad

en el Duque y la Campana,

mis años vuelven atrás,

como si el tiempo parara.

Cubierta mi piel con lana

que a mano tejió de ovillo,

por Sevilla paseaba,

con mi madre siendo niño.

Por la Sierpes villancicos

y en la Puerta de Jerez

vi una vez a dos chiquillos

que inventaban un Belén.

Colocaron un panel

sobre cubos de metal,

lo cubrieron con papel

y empezaron a adornar.

Vereda, arena de mar,

arroyo de papel plata,

de musgo todo el herbal

y de corcho la montaña.

De algodón la nube blanca,

de cartón el pueblecito,

un portal de viejas tablas

y un establo de bornizo.

Ovejas y corderitos

que a un pilar van a beber,

vacas, terneros, cabritos,

allí parecen correr.

Por el camino se ven

acercarse hacia el portal

los Reyes Magos, los tres:

Melchor, Gaspar, Baltasar.

Mirra, incienso, oro oriental,

colorida cabalgata,

camellos y pajes detrás

de una estrella inusitada.

Flotando en la nube blanca,

pregonando a voz en grito

el Ángel de bellas alas:

¡No temáis pastorcillos! –

El buey y la mula tendidos,

la Virgen y San José

y un Jesús recién nacido

en el Portal de Belén.

Aire, fuego, agua, tierra

2010-12-15T23:51:00.003+01:00

Quiero fluir como aire eterno,
infinito, grácil, transparente,
envolverte entre mis brazos
invisible, ausente a las miradas,
solo tu piel sensible al soplo.

Quiero arder de fuego, oculto
al frío de esta vida hurtada,
abrigarte única a mi lumbre,
confortarte hasta mis brasas,
cálida, sensual, despreocupada.

Quiero llover como agua clara,
limpiar mis gotas tus mejillas,
rocío sobre el trébol de tu pecho,
resbalar en hilos por tu vientre,
rebosar tu esencia en mi caudal.

Quiero labrar la tierra de tus huellas,
sostener cada paso de tu tiempo,
cada risa, cada beso, cada llanto,
proteger tus auroras, tus estrellas,
llevarte conmigo hasta el ocaso.

Leopoldo F. Espínola Guzmán, diciembre 2010

Un mes

2010-10-23T02:24:00.002+02:00

Ya ha cumplido un mes.
Un mes al abrigo del amor desnudo y constante
que nos emerge del cuerpo como el estío en el color de mayo,
como el despertar del magma de un volcán callado.

Un mes de miedos quebradizos,
cristales que se pierden en la transparencia del agua,
que se van diluyendo en los días
como la sombra de las nubes de octubre
que se dejan llover en el gris del mar,
sobre el mar y el mar en calma,
sosegado tiernamente al tacto de la vida.

Hoy ha cumplido un mes desde que su llanto atronara feliz
en la temerosa oscuridad de nuestros corazones.
Un mes ausente de su lecho vivo,
de aquel nido abandonado al que ya no volverá jamás,
alojada en los brazos implacables del tiempo,
pedazos confusos de memoria
que desaparecerán en sus sonrisas.

Los días la modelan en su trasiego cruel,
la cambian imparables a su antojo, invisibles
ante el asombro de sus ojos como auroras
descubridoras de todo cuanto transcurre.

Hoy ha cumplido un mes,
su inocencia deshojada treinta ocasos,
atardeceres que colman de luces su horizonte,
de incertidumbre y sombras el descender del río
por el cierto valle de los años.
Ojalá nunca necesite estructurar su tiempo.

Leopoldo F. Espínola Guzmán, julio de 2010

Nana

2010-09-06T00:09:00.002+02:00

Ya va alumbrando la luna
la noche con las estrellas,
y acostadita en su cuna
ya se acurruca la nena.

Sus ojos están cerrados
por dos pestañitas negras,
y sueña con un caballo
brioso, con crines negras.

Muy pegadita a su lado
su hermosa madre la vela,
los párpados le ha sellado
con dos besos de canela.

¡Duérmete niña… bonita!
Y cuando te duermas, ¡sueña!
Porque si sueñas dormida
más libre serás despierta.

Leopoldo F. Espínola Guzmán

Hamapega

2010-08-11T18:16:00.002+02:00

Hamapega es una montaña donde se tuesta al sol la poesía
sin cremas ni cristales polarizados,
donde el cierzo templa los versos
como una cometa libre del hilo,
donde sueño en sendero de tinta y cada paso huella un poema.

En Hamapega, en lo que doy un paso abono campos para la vida
donde sembrar ideas sin incendiar rastrojos.
Limpio una amplia era donde aventar canciones de paz.

En lo que dura un poema arraso las ciudades del destierro
que acalló los corazones,
excavo cimientos donde enterrar errores,
donde enclavar las palabras perdón, abrazo, amigo,
como inextinguibles estatuas de bronce.

Allí arriba, en lo que huello un sendero borro los colores del mapa,
corto la alambrada que sangra junto a la aridez del hambre,
junto al mar que late muerte,
donde la sal endulza el miedo al pisar los arenales de la esperanza.

En lo que templo un verso destruyo el espejo
que llena el corazón de mentiras,
libero el pecho preso de vergüenzas y temores,
desnudo de falsas vestiduras la humildad
entristecida bajo alegres colores materiales.

En lo que vuelan las palabras en Hamapega,
crezco entre las rocas del acantilado
que socava el mar de las horas,
como una rama sólida y efímera en la que sujetar la mirada
y leer sin vértigo las olas que arrastran la vida hacia el abismo,
para hacer de las palabras alas y de la caída, vuelo
que nos lleve planeando hasta el ocaso.

El ocaso no es una mortaja fría desde los senderos de Hamapega.

Hamapega es la montaña donde se tuesta al sol la poesía
sin cremas, ni cristales polarizados,
donde el cierzo templa los versos como una cometa sin hilo,
donde sueño en sendero de tinta y las pisadas dejan poemas.

© Leopoldo F. Espínola, julio de 2010

Despierto

2010-07-14T20:11:00.005+02:00

¡No quiero apartar los ojos

al hechizo de la noche,
a sus perlas rutilantes

y sus alejadas orbes!

¡No quiero esconder la piel

a la brisa en la madrugada,
al frescor de sus papilas

cuando acarician mi cara!

¡No quiero vedar los oídos

a los nocturnos silencios,
ni al concierto de las hojas

seducidas por el viento!

¡No quiero despojarme

de las noctívagas esencias,
la persuasión del jazmín,

del don diego, su presencia!

¡No quiero sellar la boca

en la penumbra del sabor,
y privarla de los prohibidos

rincones del amor!

¡No quiero regalar al sueño

un segundo de esta vida,
para siempre despierto,

entregado entero a ti, poesía!

Sensaciones

2010-06-17T23:52:00.006+02:00

Me gusta estar inmóvil entre el viento
que se afana, enredado en la arboleda,
en su álgida cruzada gris de invierno,
tejiendo parvas de hojarasca seca.

Me gusta dar mis horas al silencio
frente al sol que se gasta en acuarelas,
dejar, mas no son de volar mis miembros,
que al poniente se funda mi alma inquieta.

Me gusta dejarlo ondear, en su anhelo,
a mi torso, complicar mi cabellera,
y ahí, mi pensar, mi fiel compañero,
sujeto por las manos a mis letras.

Ya casi has llegado

2010-06-11T00:34:00.009+02:00

Ya estás al caer.
El color de los lilos
yace desparramado
por las aceras de junio,
amarillea a trazos de espiga
el estío por las alfombras
verdes y artificiales,
y tú casi has llegado.
Aún aprietas tu angostura
con gemidos de sonrisas,
figurillas de carrusel,
imprecisas dunas de piel
que adivinamos felices.
Ya casi estás aquí.
Un último peldaño de rizado vello,
un último impulso del dolor a la vida
sobre unas sábanas inexploradas,
y unas diestras manos de látex
para liberar el fardel de oscuridad
que envuelve tu dermis.
Ya estás al venir,
ya casi has llegado.

Memoria prehistórica

2010-06-03T10:39:00.006+02:00

"El ser humano ha llegado a ser como uno de
nosotros, pues tiene conocimiento del bien y
del mal. No vaya a ser que extienda su mano y
también tome del fruto del árbol de la vida,
lo coma y viva para siempre."
Dios (Génesis 3:22)

Desde que la arena gravita a través del pulido vidrio, inquieta, callada, continua; una pareja de hippies nudistas anda buscando el paraíso. Aquel del manzano vetado, víbora ladina, viperina, que confería en hebreo. Parece que un reyezuelo absoluto, viejo, caradura, se lo expropió a pinchazos de lengua y espada inflamada, lanzando foscos reproches, ira, oscuro oráculo y mentiras.

Cuando lo tengan rayano al bastón de nuevas leyes de exhumación o amnesia histórica, siniestra y muerta, buscarán un buen letrado -honrado por Azazel- y su camarilla fiel de empollones con chaqueta. El mejor que su influencia halle, sepa y subvencione. Así airearán e imputarán al soberano y a todo su bloque mandón por intrusión en propiedad privada, timo, vejación, pecado nefando, secta y todo el daño derivado de su vara, hasta el antiguo testamento por si puede que fuese inquisición.

Algún juez terrenal sin fronteras, toga negra, panza y pecador confeso, llevará el silencio en la sala a un tribunal popular con carné de su color. La noticia ocultará la burbuja inmobiliaria con una espumosa cortina laica de fumata blanca en los principales titulares de la prensa tensa y sobornada.

El nombre tapadera borrará cualquier ruido de las calles, y acusado de posesión ilegal de armas de objeción masiva, pertenencia a banda alada y atraco a punta de espada afilada con favor y cargos, será liberado en con-fianza y con derecho a la quimera, como el resto de los mortales conformistas. Después, ante un voluble notario, embargarán el terreno rústico, recalificado a urbano en pleno y el plano del proyecto birlador irá a nombre de algún político con la mano floja y promotora para endeudados hasta el cuello.
Un cartel de foto e interés a un banco con crédito de cambio y capital, cerrará este circo del pecado original, en los accesos al montaje:

URBANIZACIÓN EL JARDÍN DEL EDÉN
“Construcción de cuatrocientas viviendas
tres dormitorios, áticos con vistas,
zonas verdes, parques, piscina y pistas,
que da a la boca del metro y a las tiendas.”

Vértigo

2010-05-26T23:24:00.005+02:00

Está roto el bolsillo y el capital se cae pierna abajo
Está perdida la mano que llena el bolsillo
Está atada la herramienta que encallece la mano
Está exprimida la voz que mueve a la herramienta
Está hundida la mente que impulsa a la voz
Está apagada la idea que prende a la mente
Está acabada la fe que aviva a la idea
Está en evidencia el sistema que usa a la fe
Está frío el político que ampara al sistema
Está impasible el capital que respalda al político
Está vacío el corazón con que late el capital
Está inerte el hombre sin corazón
¿Está muerto el mundo sin el hombre?

© Leopoldo F. Espínola Guzmán, mayo 2010

El viejo armario

2010-05-20T14:52:00.004+02:00

De caoba oscura y triste es el armario,
enlutado museo del pasado,
de tiempo yerto, a veces olvidado.
Callado arcón de nuestro calendario.

De una vida dorada se hizo el diario
en fríos de alcanfores disecado,
y un viento de recuerdos desatado
que en la ropa encontró su mercenario.

El tiempo lo llenó de prenda ajada,
y en su espejo están los que se fueron.
No quiero abrir las puertas encajadas,

pues pende nuestro ayer de sus percheros,
y el aroma de imágenes amadas
en la lóbrega prisión de sus maderos.

Leopoldo Espínola Guzmán, abril 2009

Espejos

2010-05-13T01:44:00.008+02:00

Es absurdo

confiar en

los espejos.

Siempre mienten.

Nunca eres tú

ese reflejo.

Guadalquivir

2010-02-28T01:25:00.006+01:00

Si el agua fuese a vivir,

nadie de vivir sabría

mejor que el Guadalquivir

que vive en Andalucía.

Nanas le canta Jaén

y Granada bulerías,

mientras se deja querer

por los sueños de Almería.

Se deja ver juvenil

por que Córdoba sonría,

y al abrazarlo el Genil,

Málaga, besos le envía.

Luego en Sevilla se calma

de sus locas correrías,

y aprende de la Giralda

madurez y lozanía.

Y así, hasta entrar en el mar,

henchido en sabiduría,

Huelva y Cádiz llorarán

su marcha todos los días.

Y en medio del ancho mar

con dos llamas encendidas,

lo velan en su expirar

las bellas: Ceuta y Melilla.

Si el agua fuese a vivir,

nadie de vivir sabría

mejor que el Guadalquivir

que vive en Andalucía.

Ilegal

2010-01-16T00:01:00.007+01:00

Viene como un fugitivo,
de blanco su raza negra,
del hambre hijo y cautivo
y pacifista en su guerra.

Entre las dunas muriera
por soslayar su camino;
por no partir de su tierra,
por no acatar su destino.

Deshecho dejó a su esposa,
con lágrimas a sus hijos,
y con la voz temblorosa
-¡no tengáis miedo!- les dijo.

Siguen sus pasos la noche,
no hay sendero, ni cobijo,
solo unas huellas y el norte
en las estrellas escrito.

En la alambrada de espinas
sangra un desierto de penas,
y, al abordaje, su vida
va a doblegar la frontera.

A una carta su partida,
en juego está su zozobra,
y a una patera indecisa
entrega todas sus horas.

Al alba, con la marea
navega sin ser marino,
sin papeles que lo crean,
con rumbo al orbe prohibido.

Al alba, desfallecido,
la sed, la sal, su boca
muerde temblores de frío,
mas, su cuerpo le abandona.

Una voz le enciende el alma
y abre sus ojos al cielo:
¡huye, corre, vete, escapa,
que ya alcanzaste tu sueño,

ya hay futuro en tu vida,
ya tienes hoy y mañana,
ya eres hombre a escondidas,
libre, proscrito en España!

VENECIA

2009-11-11T12:04:00.005+01:00

Hay un vals sobre olas

acunado en canales grises,

hay un vals bajo puentes

de piedra, sobre el agua,

y bailarines de góndolas negras

con sombreros de paja.

Hay colores añejos

enturbiando fachadas.

Hay laberintos de palo,

decorados con algas

y escenarios estrechos

de comedias macabras.

Hay titanes de mármol,

luces que estremecen el alma.

Hay orgías de oro y coral

de plumón maquilladas

y miradas obscuras y yertas

detrás de una máscara.

Hay partos de fuego y cristal

en la matriz de una fragua.

Hay quien grita a la luna

en las noches de nacar

y parejas que prenden

su amor de remadas.

Hay un reloj que corre…

y otro en que el tiempo se para…

Hay un hombre de bronce

que carga en su espalda

un mundo febril que sume

a Venecia en sus aguas.

Frenazo en seco

2009-10-27T14:13:00.002+01:00

Ha pegado un pisotón

en su marcha incontrolada

el orbe de los ricos

en sus propios excrementos,

por no copiar de tropezones

que frenaron otros tiempos.

Ha molido el respeto por la vida,

ha limado el alma de los cuerpos.

Ha crujido en seco

la fétida humedad del capital,

los usureros afilaron sus garras

y rebajaron sin pudor

la grasa a los derechos.

La noria del dinero

gira siempre con

la sangre del obrero.

HAIKUS

2009-10-20T00:10:00.002+02:00

1º El haiku pertenece a la tradición poética japonesa. Es un poema conciso, formado por 17 sílabas, distribuidas en 5-7-5, sin rima ni título.

_ _ _ _ _ 5

_ _ _ _ _ _ _ 7

_ _ _ _ _ 5

2º El haiku es un poema que expresa fielmente la sensibilidad del autor. Por eso:

· Debe respetar la simplicidad.

· Evitar adornos (en términos poéticos).

· Captar un instante en su núcleo de eternidad o un momento transitorio.

· Evitar el razonamiento.

3º Al ser tan breve:

· Los verbos sobran, porque lo que captamos es una imagen inmóvil, una instantánea.

· Verbos como el ser sobran aún más, porque se sobreentienden.

4º La métrica ideal del haiku es la siguiente:

· 5 sílabas en el primer verso

· 7 en el segundo

· 5 en el tercero

Pero no es una exigencia rigurosa siempre que se siga la regla de no pasar de 17 sílabas en total y no mucho menos de 17.

Hay que tener en cuenta que al final del verso las palabras agudas cuentan la última sílaba como dos. Si son esdrújulas, en cambio, restamos una sílaba. (Las palabras monosílabas al final del verso cuentan como agudas.)

Ejemplos:

¿Es o no es → palabras agudas / +1 sílaba (4+1=5)

el sueño que olvidé (6+1=7)

antes del alba?

(Jorge Luis Borges)

El aguacero.

Dos gatitos maúllan.

Toldo de plásticos. → palabra esdrújula / –1 sílaba (6–1=5)

(Jesús Aguado)

Para que las cláusulas finales sean más eufónicas, las últimas palabras de los versos es preferible que sean llanas.

5º El haiku es un poema popular, por eso deben usarse palabras de uso cotidiano y de fácil comprensión.

6º El haihuista (Haijin) auténtico capta el instante, como el objetivo de una cámara de fotos.

7º El autor es considerado dueño del haiku por eso debe evitarse cualquier imitación, buscando siempre el espíritu haikuista que exige conciencia y realidad.

8º El haiku es considerado una especie de diálogo entre autor y lector, por eso no hace falta explicar todo. La emoción y la sensación sentidas por el autor deben ser levemente sugeridas a fin de permitir al lector recrear la misma emoción para que pueda concluir a su manera el poema presentado. (Debe sugerir más de lo que dice o debe sugerir antes que decir.)

En otras palabras, el haiku no debe ser un poema discursivo y acabado.

9º El haiku es un producto de la imaginación emanando de la sensibilidad del Haijin, es por eso que deben evitarse expresiones de causalidad, sentimentalismo vacío o ñoñerías.

10º Para contar las sílabas:

Seguimos las reglas de la división silábica. Prestemos atención a las vocales:

1) El contacto entre dos de las vocales a, e, o (no altas), origina dos sílabas distintas:

«a - é - re - o», «pe - le - ar», «le - a».

2) El contacto entre la a (vocal baja) o las e, o (vocales medias) y las i, u (vocales altas) o viceversa, si forma diptongo, constituye una sílaba:

«ai - re», «A-sia», «bue-no».

3) Un triptongo, del mismo modo que el diptongo, forma sílaba o parte de ella:

«aso - ciais», «buey».

4) Cuando se encuentran en contacto una i, u (altas) acentuada y una e, o (medias) o a (baja) inacentuada, originan dos sílabas distintas:

«ha-bí-a», «pa-ís», «ba-úl».

Si dentro del mismo verso una palabra termina en vocal y la siguiente empieza por vocal, cuentan por una sílaba.

Ejemplo:

Atiza el fuego.

El alma, como siempre,

abriga poco.

(Javier Salvago)

Bueno, vista la teoría pasemos a la práctica. Ahí va el mío:

Ausencia de agua,

prosperidad de arena,

desierto el alma.

(Leopoldo Espínola)

Atrévete, deja el tuyo en comentarios:

Más cuentos para sonreir

2009-10-02T12:04:00.000+02:00

La Editorial Hipálage publica su segunda antología de relatos cortos. Se han recibido 906 textos, de los cuales, en aras de poder publicar un libro agradable e interesante, que aporte novedad para el gremio editorial y librero, han sido seleccionados 304 textos, entre los que se encuentra el microrrelato "Obsesión" de Leopoldo F. Espínola Guzmán. Dado el alto número y la alta calidad de los textos, ha sido muy difícil elegir los cuentos que compondrían esta colección.

“Más cuentos para sonreír”, el libro que recopila los textos seleccionados, ya se encuentra en imprenta y estará listo en pocos días. Es un libro de 21,5x15, 320 páginas, impreso y encuadernado en rústica como el resto de los libros de la editorial Hipálage, y con ISBN:978-84-96919-22-8. Se trata de una obra realmente agradable de leer por la extensión de los cuentos y porque es fruto de una intensa selección. Muy pronto estará a la venta en todas las librerías de España.

(Extracto del correo de notificación que me ha enviado la editorial Hipálage)

Obsesión

Sus más allegados la animaron a escribir. Tanto la adularon que acabó obsesionada. En su trabajo aprovechaba el despiste del jefe para anotar cualquier cosa que se le ocurría: un poema, una cita, una idea. En casa, encerrada en su cuarto sin cambiarse de ropa y sin comer, ordenaba sus borradores. Podía estar toda la noche absorta ante el papel, sin dormir.
Un día regresó a casa inusualmente temprano. Ante el asombro de su familia contestó:
- Me han despedido, pero no me importa. Ahora, por favor, dejadme traigo algunas cosas en la cabeza y necesito escribirlas.
Ayer, al amanecer alguien paseando a orillas del río la encontró muerta. Estaba apoyada sobre un banco, cubierta con cartones húmedos, delgada, sucia, despeinada. Vestía harapos y no tenía zapatos. Desparramadas por el suelo había cientos de hojas de papel manuscritas. En su mano derecha sujetaba un viejo bolígrafo sin tinta y en la izquierda una de estas hojas en la que se podía leer: “Diario de una mujer feliz”.